讲故事的人
在生命吝啬的世界，伤害和被伤害的年华里，有人摊开方格信纸不停写，写成长的疼痛，青春的尴尬，那时花开的悸动。走着走着，我不知道自己是那个讲故事的人，还是听着故事的人。
我想我是适合当一个讲述故事的人。
讲述着属于我的不属于我的开始，留在荧幕上的痕迹都记下。泪水和着欢笑的调味剂，沉淀在时间里积成厚厚的笔记本，谁走过留下一段长的短的评论。
很多故事的细节被碾成伤口，我所能做的便是为他们的曾经作证……
开了一个花季的油桐花，淡去的熏香在枝叶间传唱着，曾经伴随着它们绽放的美丽一同老去的情，那个转过去的地方如何难过了好久，被落下白色的花瓣无言安慰。天空还下着雨，深蓝的面孔落在身边，呢喃踏在湿漉的街道上，伞不知掉落在何处，无可避免地任雨水打湿了衣服和心。好像一场雨就会有一个故事，那些日子的多少场雨，多少个故事在发生，我捡起凋谢的油桐花瓣，夹带在口袋里。
在很老很老的房子里，错落的摆设落满了灰尘，桌上的木质相框也给时间覆盖住，泛黄的，像是谁珍藏了一辈子的回忆。调整过的阳光柔和得有种想哭的冲动，记忆中熟悉的旧痕迹，镶在小小的纸片上，那样小的世界最终还是把诺言弄丢了，再找已找不回。想着想着，照片就真的流泪了，轻轻滑过玻璃上的尘埃，记忆中就像某次陌生的过客微微的笑。
厚厚的日记本，在夜里只有我触摸得到的世界，在灯光下摆弄着寂寞的姿态，如同从未有过的自尊。对着窗口，写日记的人在发呆，日记本也在发呆，谁也不知道该是谁安慰谁，谁给谁温柔。或许能在身边陪伴着我的只剩下这本记载曾经的日记本，当某一天日记本被写满再没有空隙的时候我已不知道去哪里找个适合的位置放置故事。
笔尖接触到白纸粗糙的地方是熟悉的文字，我想要写一个故事，它想要表达一个故事。我不知道它会不会累，而我握笔的手已酸痛麻痹，可我还是要继续写，因为停下来时木竹笔筒已满，它也会空虚。当故事出现停顿，我可以聆听它的低语，在哪个夜里看过一颗划过天际的流星，灼伤了一片夜色。一直握在手里的忽然断了色，我措手不及地盯着，它一直想要说完的故事断了……
故事，很长很长，断断续续。烟花飘落的国度，轻轻唱，听着故事的人，讲着故事的人一起被模糊在青春的愁结里……